"Aquí tenemos también un arte, la arquitectura, nacida de un modo de mirar, porque de estas mínimas peculiaridades depende a lo mejor el arte de un pueblo, y sus costumbres, y su política, y hasta su manera de entender el cosmos" Ortega y Gasset...
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El ser humano está castigado a mirar hacia el frente caminando sobre sus dos piernas. Con este simple hecho se estructura todo nuestro espacio, y nuestras ciudades. Compuestas por calles, puntos de fuga a lo lejos que potencian ese caminar, caminar, caminar, miramos al cielo desde espacios despejados de la ciudad, parques, miradores. La conquista de la ciudad se reduce siempre a esos vacíos, las calles, los patios, las placetas, vacíos cada vez más estrechos de la ciudad contemporánea.
Esa delineación y acotación del espacio libre que pisamos u observamos muchas veces nos agobia y asfixia, pero también remarca un lienzo limitado, irregular, cambiante desde cada punto de vista, para ser rellenado por la imaginación de los soñadores. Como un niño pequeño ve animales en las nubes, que se mueven con el viento y devoran unos a otros, el artista francés Thomas Lamadieu completa el cielo enmarcado con los personajes dibujados por su mente.
La relación entre la literatura y la arquitectura siempre ha estado cargada de imaginación y casi misticismo. Desde que nuestro mundo existe, se ha utilizado la narrativa para describir espacios, edificaciones y ciudades, reales o imaginarias, tangibles u oníricas, arquitecturas de papel que toman forma palabra tras palabra. Recíprocamente, la arquitectura responde con la creación de los grandes espacios contenedores de saber y serenidad: Las bibliotecas.
Esta dualidad se funde en la obra de José Ignacio Díaz de Rábago, instalación que recrea con ingrávidas estructuras formadas por libros el cuento La biblioteca de Babel, de Jorge Luis Borges. Este cuento especula sobre un universo formado por una biblioteca eterna, preexistente al hombre y que contiene todos los libros de dicho universo ordenados arbitrariamente, desarrollando como tema fundamental del relato el nivel de desorden y de confusión que acecha todo intento de imponer normas a la creatividad humana.
La fractura que existe entre el estado natural de las cosas, y cómo llegan a nosotros en forma de producto, es a veces dramática. El proceso de transformación de uno a otro es en muchas ocasiones el gran desconocido, el olvidado, a pesar de que puede estar cargado de belleza.
Tomar ese proceso, y suspenderlo en el tiempo, buscando cualificar estéticamente la morfología de los elementos: esto fue lo primero que me dibujó en la mente la obra del suizo Vincent Kohler.